2007-05-19T17:17:00.000-07:00

LOUISEVILLE

Pour S.C.
Merci à Elise., B. et E.

Inductions

La lumière dans la vitesse
How I enjoy the light
Une coulure, une profondeur, la goutte qui laisse percevoir qu'il fait bas, vertical, aimantée à la descente
Photogénies :
Sur un plan incliné
La chute est douce la peau est douce la voix est douce la douceur fait un petit trou de lumière dans un chapeau de paille

Les yeux cachés dans la paille qui saisissent le rayon
Les cerisiers les noyers
Ou les pins les bouleaux et les chênes, selon l'endroit, hésitations
Tout n'est pas doux
Les aiguilles
Les eaux croupies
Les stades
Les stades vides à contourner sans conduire les troncs couchés autour forment un rectangle autour de l'ovale vert et blanc
Une flaque une mare une larme sur le gazon sec clairsemé un vélo qui entrave, horizontales
how I enjoy the light
la lumière permet, dans son tracé, le silence, la lumière trace la phrase et la phrase rebrousse le chemin,
les pins sont penchés le sol est mou de sables bruns, de grenouilles minuscules et de fourmis
Zabka "jabka" petite grenouille
Elles vont vers le lac artificiel, les moustiques aussi, les doigts fondus, les maillots baillent
Elles auraient fui le feu s'il y avait eu
Si c'est l'été, vers sa chute et la chute de la lumière sur les écorces
Une grande personne aimante la main dans celle d'une petite et ça finit bien
La route goudronnée accuse, déception cruelle des corps de crapauds éventrés par les petites voitures
Locales et féroces à travers la forêt
Les ganglions, imposent un rythme dans le chemin, à la parole, à la déglutition, au cou dans le vent
Aux vertèbres qui tirent
Les chansons accrochées aux silhouettes se soutiennent à l'arrivée du soir
Les ombres rares des papillons
How I enjoy the light
How I enjoy the light la lumière murmure lalala et les eaux sont odorantes et moulues
Quel plaisir
La douceur que me donne la lumière, seule diffuse infuse sans jamais scruter le soleil
À l'abri de trop de lumière dans la lumière
Lumière pondérée
Limpide lumière

Mettons que je me mette à courir
Loin de ça
Je me décale du miroir

Je suis grande les contours un peu plus installés dans les paysages, les attentes, les accélérations, l'arrière-plan devient plus flou,
D'autres photogénies, comme les stations dans la nuit qui apparaissent,
L'évidence des trains,
Une main peut en cacher une autre
Le vertige
Je devine ce que je veux, je recense les arbres en marchant sans les compter

Ainsi :
C'est quand même incroyable que ce soit Will Oldham qui ait pris la photo de Slint dans l'eau et qui sert de couverture à Spiderland
Non c'est normal, ils viennent tous de Louisville.

Le palais
Le disque

Métal laser chair or
Louisville Louise Lou Ludwika
Noms ésotériques près de la rivière
Duluth
Louisville
Chicago
Seattle
Tucson
Portland
Philadelphia
Providence
Illinois
Providence
Aberdeen
London
Manchester
Bristol
Liverpool
Bath
Glasgow
Edinburgh
Montréal

Des noms d'indiens
Des noms de villes proches de noms de femmes en guerre, Duluth, Providence
Des noms de musiciens rassemblés ou de projets d'une solitude grise et brillante, trouvés contre un coin de table et une bière renversée, attrapés sur la bouche d'une
Down by the river I shot down my baby
la reprise de Neil Young par Low et Dirty Three
Dans Louisville il y a :
David Grubbs Bonnie Prince Billy Slint Rachel's The For Carnation
David Pajo : Slint, Tortoise, Palace, Smog...
Des champs
De l'eau

Chicago
Smog
Sa musique est grand(e so)eur.
Les forêts font des angles
Tous les groupes que j'écoute ne viennent pas de Louisville
Groupes
Sans foules
Beaucoup de groupes que j'écoute viennent de Louisville et du début des années 90
Je viens du tout début des années 80, Seventeen Seconds un an avant
La digestion mélancolique et inventive, le post rock
Une guitare deux batteries
Des Anglais
Des Américains
Des Américaines
Elle est américaine

Cat Power est la plus belle
Sa voix descend vers les pierres, s'égrène
Remonte, une corde faite de draps noués
Une frange frontière
Sa bouche bouge comme celle d'un cheval
Ellle s'appelle

Elle s'en fout de l'écho
Elle s'échappe elle geint se plaint elle boit elle est impossible
Son impossibilité météorologique
Chan Marshall est Cat Power. Elle en glisse, elle dérape de Cat Power, de la scène, de la chanson, elle laisse tomber la chanson, sa lâcheté face aux refrains la libère, l'isole et la couronne, comme ses cheveux lâches
Elle est sauve
Elle m'appelle
Mon amour(pour)eux
Les hommes de Louisville sont des cow-boys solitaires qui disent baby, qui en ont bavé, qui se laissent illuminer soudain par une little girl bien faite, qui souvent n'ont l'air de rien
Il y a des gens qui ne viennent pas de Louisville qui pourraient pourtant, comme il y a des filles qui n'ont pas la frange mais qui pourraient pourtant.
Bill est trop beau pour venir de Louisville.

Ce peut être Bill. Bill rencontra, entre autres, dit-on, Cynthia (Dall), Chan (Marshall), Joanna (Newsom)
Elles chantent comme des chats, la frange a traversé leur front.
Joanna a pris une photo de Bill.
On la voit sur le site de Drag City.
Drag City.
On voit son ombre sur le mur qui dore. Drag City.

Le vin chauffe les joues et coupe les jambes quand il fait chaud.
Le whisky possède l'automne, la terre, l'or
Les voeux
Etre a lot,
A lot

J'ai dansé et j'ai bu. Je vais être punie. Like a squaw spanked by her cow-boy. Les oreilles bouchées.
I must be one...
One of the devil's daughters
Ça siffle.
Stina in the night. Le monde fait croire qu'il est sauvé. À travers elle.
Lundi 2 mai 2005

Lac/lack
Lac futur, je ne te raconterai pas, gelé, c'est la première fois que je ne te raconterai pas gel et manie aussi de vouloir tout te dire sans rien à voir avec ton visage, le plus limpide et le plus bon, mais comment, se glisser un peu plus loin de ta main, marcher sans que tu me portes, à tes côtés, que je te porte à mon tour, dans l'hiver dans mon, eau, amour, famille, pour toi, la meilleure sans te détruire, je ne te raconterai pas, car je n'ai rien à te taire, je ne te raconterai pas car je m'abîme à être sans mauvais fond, à ne pas faire le mal pour ne pas te trahir, gel,
que te raconter alors l'espace froissé de mon silence, eau, une armure, un bateau, un gazon, physiquement je le sens je ne suis pas malade, comment alors si on n'a pas le mal en soi, comment, si ce n'est pas pour le faire glisser, faire mal autre : je n'ai rien à raconter et ne te raconterai rien, nous parlerons, je te dirai mais au fond, au fond là où le lac n'est pas gelé, je respire, il y a toujours un manque d'air imperméable qui revêt le mur, il y a toujours la pensée d'un lac qui densifie les couleurs, que cet élan de ne pas te raconter, comment fait-on pour esquisser le moindre refus, chose personne nom qui ne demande rien de trop, pain, qui est bonne et parfaite, comment tendre alors un refus tendre vers toi qui aussi pâle que ma main, un désir de ne pas te raconter comme un lien de plus, silencieux mais jamais cruel, une impasse aux fêlures fleuries, j'aime les impasses et les courants d'air, ce n'est pas paradoxal, les impasses et leurs possibilités graphiques perchées sur des panneaux, et j'aime les fleurs, les courants d'air, dix degrés dans la maison à l'est le jour de Noël, j'ai rêvé une fois, ou tout simplement le croyais-je, pas plus haute qu'une chaise, que les sapins revenaient à la forêt une fois coupés et utilisés, ce bois en face de la maison, avec la route entre, un ivrogne traversant le soir, l'eau croupie et verte, une odeur si charnelle, familière, dans laquelle se tapissait une certaine connivence, ma connivence avec l'eau croupie, comme de ne pas te dire ce qui surgit ici,
garder cette part d'un côté de la porte, à la lisière de la bouche, à la surface des impasses et des eaux croupies, une sympathie pour l'opacité sans mystère, un rideau sur, une histoire sans, un chat qui tombe sans vertige, comme une nudité, sans découvert plus grand, voilà comme je saisis cette feuille d'arbre, cette aiguille à bout rond, entr'apercevoir le jour où la myopie n'excusera pas ta distance, ne pas te raconter, déjà, pour supporter de ne plus pouvoir te raconter demain, qu'une parole retournée, un couteau contre le ventre, face au blanc possible à venir et indicible à voir, l'humidité résorbée.

Soir.
UK.

Pauline Hervé Jules Martin Lisa Marieke Nathalie Marie-Aude Peter Rania John
John
Je m’appelle John son nom est John
Pete Alexandre Flavio Lea Lisandre Souleymane
Et les
Feuilles les cimes John Jonathan Frida Paul Marie Paul Marie Paul Marie Paul Marie
Phoebie Olivia Pete John Kim John Raymond
Je ne bois pas
Roland Simone Zoé Jimmy Philomena Amad Sourya Leo Xavier John

Ils crient
L’ascenseur le produit nettoyant Patrick Nini Rachid Omaya Ixchel Danny Roderick John

Qu’un tea
Le ciel est couvert il faut s’abriter
Débusquer la musique un peu, certes, derrière le comptoir, certes à côté de la plaque, devant la pluie devant l’actrice Natasha Jane Dawn Myriam Vicky Vanessa Ema Uma Lily Prune Nita Jody Alicia Bérénice
John Joan
John Joan John Joan John Joan John Joan
Dawn
John
Joan
Dawn Vanessa
La fumée l’art contemporain la pluie les usines la Tamise
Thames
La Tamise John
La fumée le théâtre le garage
Cette femme
Elle
Est belle lit écoute se concentre
Ses chaussures pointues ses cheveux bruns
Elégante intelligente bon coup seule à moitié devant la pluie devant nous derrière l’art contemporain la rue la chanson
Elle doit connaître le serveur noir
Horatio Othello Shylock John
Benedict Nita Lily Ema Maybel John
Les pieds secs le jean mouillé les cheveux bavent moi dans ce pays cette ville cette langue je me demande pour la fille. A-t-elle d’ailleurs
Je n’arrive pas à me défaire des prénoms
Bibi Lisa Cecily Albert David Marion Ute Ruth Rabindranath
Ute Ruth Rabindranath Jose Paul Carine Caroline Christine Chantale Catherine Julie Sylvie Mélanie Sophie Nathalie
A-t-elle d’ailleurs les pieds secs elle aussi, c’est-à-dire la peau des pieds de nature sèche, même si la pluie et l’humidité s’aventurent alors avoir
Les pieds secs humides
La tempête
Le jasmin un peu (pue ?) pourri
Suis-je comme elle, ou pas
certainement pas
avec cette lumière mes pieds un violet
les durillons
rouges les chaussures mouillées ôtées
une robe chère
peut-être plus chère que la sienne à elle
Anna Giovanna Cassandre Tabitha
May Sue

Mais ça ne m’agace pas encore
Je me délecte du mélange entre
Narcissisme John jalousie Jim identification May admiration Sue
Je me demande
Si elle pourrait être ma sœur
Même si
Anna Tulsa Sissi Marine Olga c’est
Moi

Ma sœur
Mon frère John c’est moi

Cette fille n’est pas moi
Mais est-ce il y a quelque chose de commun entre nous
Que le désir d’être elle qu’elle soit moi
Olga Zelda Louise Pia Desdemone
Que mon désir de prénoms John
Que la peuplade de vacuités
Que les trous désignés en ces noms John
Les images
La Gallery
John
Brother John oncle John
John c’est Jim qui passe à John
Qu’à cinq cents mètres la carcasse élégante de la Tate
Moderne
Mon nom dans ce pays
Mes arrière grands
Mais alors ça ne change rien
À la vibration des basses sur le sol Neil Neils Alice qu’est-ce que c’est
À part que je suis blanche qui rougit comme certains d’eux
Les Tindersticks se promènent en sweat shirt dans la rue,
Les Tindersticks ne se promènent pas en costume dans la rue
Le violoniste enfile le diamant au doigt quand la foule est là "and she’s gone"…
Pourquoi les violoncellistes ont-elles toujours les cheveux longs
Rachel Sonia Elisabeth Johanna Zoe
Le jour s’étouffe en août, la tête contre l’orage, l’orage contre l’aisselle, l’aisselle contre le soir qui ramasse
Un peu de ginger au fond de la tasse

Nous avons quitté le garage ajusté en buvette
Nous marchons dans les rues
Comme c’est idiot mais comme c’est bien
Alors ce n’est pas idiot
De marcher dans les rues son bras autour de ma taille je regarde les lieux
J’aime tous les lieux qui défilent
Je compatis devant les visages les accoutrements sans style je souris quand ils sont gracieux ou affirmés

Je suis sur une île. Je suis claustrophobe. Je fais des allergies. Il y aura des bombes.
Ça gratte. Tout simplement des milliers de picotements.
Nos cheveux sont doux. Nous sommes globalement tous les deux de douces personnes.
Même si parfois je brûle.
Le soir stagne
Tiède tendre rose pluvieux
Le blanc des marronniers devient doré
Le gris des tours devient doucement fragmenté d’ombres grises et de jaune
Le ciel (remonte un peu vers le) bleu
C’est comme si les heures reculaient
Ça dure juste un pas
Et le soir stagne
Je suis à Paris
Les tilleuls ont peu d’odeur
Je devine l’automne, l’inquiétude, la concentration des jours tisanes qui se tasseront
En attendant cette lumière
Pas de nom pour cette lumière
Des soirs de la fin de l’été

C’est fini, la lumière, en une inspiration.

Le centre c’est ventre alors il ne peut pas
Être, ce ventre qui est le centre rond,
Qui ne peut être, plat
Il est chaud, il crispe des sons liquides, des gargarismes rauques des beignets flambés à l’ananas et des pousses de bambou
Il brasse l’eau chaude énergétique du gingembre et du thé rouge
Je construis la chaleur
Avec la couverture la lumière rouge, le bruit en aiguille des voisins, le piano dans l’autre pièce, un bout d’angoisse bien caché,
Je me demande
Si l’écouter jouer c’est l’écouter penser
Fédor Wolfgang Wladimir Jim, Léo
Pendant que je respire ma grenouille interne, que ma chaleur intérieure m’apporte soif et petites démangeaisons coquines je chauffe, je pique, je pète un peu, je contemple les prises électriques qui alimentent tout dans cette maison
Le courant les prises
La beauté presque sadique
La beauté muette qui passe entre les fils jusqu’à la lumière, qui s’agite imperceptiblement jusqu’au son.

Riri Fifi Mimi Juju Lola Manon Lulu les diminutifs s’éparpillent en totalités petites
Je ne les connais pas
Et Londres
Et imaginons un lac
Il ne s’agit de toute manière pas d’être raccord

Les manches longues des espaces humides
Une photo de lac sur un vinyle
Accroché au mur de la maison

Dans la lumière
méticuleuse mais nue
de la maison,

Le lac les branches un peu rouges dans l’ombre
Dans la lumière
Un lac en hiver sans enfants ni bateau mais des arbres
Dans la lumière méticuleuse mais nue
Des vêtements un homme
Le lac les branches
Un peu rouges dans l’ombre

Dans la lumière
qui prend
les manches longues les espaces humides
un homme qui prend
un peu rouges dans l’ombre
une femme dans la lumière méticuleuse mais nue
une photo de lac sur un vinyle

le cul nu contre les pierres
accrochées au mur de la maison
une femme contre les
Pierre Olivier Marc Rose Elisa Marianne Grégoire Amélie
Les manches les espaces humides
Branches le froid y passe
Dans la lumière méticuleuse mais nue
L’humidité de tout
Grégoire et Amélie
De la maison
Le reflet maigre
étale sur les contours de l’eau du lac
un peu rouges dans l’ombre
dans la lumière
Rien de glauque sur les contours de l’eau du lac
L’humidité de tout
Ni dangereux
Contre les pierres
Qu’une idée qu’une image
Qu’un contraste

Dans la lumière
avec la chaleur
que creuse mon corps
un peu rouges dans l’ombre

dans la maison

Je comprends

Je fais des trous dans mes pulls des cols nouveaux pour fuir les cols ronds les lacs artificiels sacrilèges et faire dériver les mailles meilleures rêches
Traces de mailles rêches sur la peau
Manière de brûler mes voitures et angoisses versées dans une certaine, mais est-elle certaine, élégance
Un goût de métal dans les mains qui passe dans la bouche qui passe dans ses mains c’est John qui passe à Jim qui passe à John et qui l’emporte
Se concentrer à nouveau sur le lac
Comme un jus
Qui, image, ne fait pas de bruit
Elle souffle lui aussi
C’est inconfortable la terre les aiguilles de pin, les fagots du sous-bois
Ça sent bon, après le froid,
La musique n’est pas là, c’est près d’un lac
Mais elle viendra après, sous forme de chanson que la fille
Amélie Zelda Lucie Milena Augustine Tessa Amélie
Composera
La fille

la chanson
the lake the girl
ils se touchent

La danse contact.
Am et Greg at 10 p.m.

Ils se pèsent s’attrapent rouent ruent roulent
S’appuient se pèlent
Pour c’est très important qu’elle soit impeccable
Que malgré la sueur dans le froid, que malgré l’échauffement dans l’hiver, que là où les humeurs

Amélie Amélie Amélie Grégoire oh Greg Oh Amélie Grégoire leurs accents aigüs
Dégringolent
restent des pans d’images
qu’au fond,
elle soit, sous l’atermoiement, soit l’image
celle dont elle se rêve Am & Greg at ten en noir et blanc glacé, sac culotte transparente noire son soutien-gorge en soie froissée violet senteur appuis huile témoignent Amélie de la femme qu’elle devient à chaque coup de ces apprêts-matraques qu’il ne devine pas
les fluides
qui s’emparent de Wild Love la peau la pochette de Cure et celle de Jim O'Rourke et puis dès qu’il la prend Zina Pia Sharon elle part
vanished
« she’s gone »
elle n’est que ce qu’elle sent, et que ce qu’elle donne c’est kitsch Am on p.m., Pam Jess Sissi la bruine en faisant ça elle se concentre sur rien mais l’image
elle avance en le tenant à l’intérieur émue mouvementée
la pousse plus loin et les visions apparaissent comme elle dérive dans la montée
dans la descente
Grégoire Paul Zack Antoine kissability un croissant crème brûlée Chad Valentin
hors du langage dans les paysages les monochromes la terrassent, les visions chinoises, dans les langages les nominations uniquement géographiques la submergent le Japon oh Japan ah
C’est comme ça
Alors qu’elle voit la Suisse le Danemark le Japon qu’elle ne connaît pas, sans aucune question qui la traverse à savoir pourquoi elle rêve, est traversée par le Japon en même temps qu’il la traverse by the lake in the winter les kilomètres minuscules qu’elle dépasse qu’elle enjambe jusqu’à
Amélie
Will
You
Go to the harbour, John?
Le bruit aujourd’hui ne s’arrête pas John
Blame it on my youth, John
L’air est différent c’est agréable de se retrouver un peu plus loin
Les yeux bas peu à peu irrités
Le jardinier lubrique ou romantique aux yeux bas
Il marche baveux avec sa tronçonneuse à feuilles
Le regard qui s’étale trop en bas, vert

John Jimmy Pete John Jimmy Pete
Nous nous retrouvons près d’un port
C’est dimanche il n’y a pas grand-chose à faire

J’ai fréquenté distraitement plusieurs ports
Le plus humide et le plus proche des naissances petites au bord des branches à Bergen, la pluie dématérialisait peu délitait les attentes, le plus angoissant et rayonnant et claustrophobe et faux à Dubrovnik, un ascenseur horizontal, puis dans les remparts les touristes, l’histoire cachée, Port-Vendres Bergen Dubrovnik Fouesnant Le Conquet Voss Ciboure les autres ports peu aventureux, communs, blancs, jeunes, old school, mélancoliques, souvent gris, proches de l’inspiration ou de l’arnaque ou de l’alcool
Celui-ci est un de cela.
La bruine, encore, le gris l’air frais les rues rangées ravagées
un peu vide le ventre sur le qui-vive
"l’utopie dans un building en faux diamant"
un quartz un carat une pépite un éclat une miette un débris
mon amour m’attend, je me sépare du groupe et je le rejoins,
désertant les pépites les éclats les carats, les cimes,
les jardiniers ont des casques qui leur procurent un peu de silence au milieu des tronçonneuses
j’ai des poils blonds disséminés sur les jambes
petit square désherbé
en regardant de plus près je me demande la peau
dans les heures rapides
les jardiniers silencieux dans le bruit des instruments et le silence des herbes
le port, après le lac, l’image du port John
Would you go to the harbour John
Les crêpes les crevettes le cidre le vin blanc
J’ai tout simplement peur du temps qui passe, quoi faire des souvenirs des pépites des éclats des carats
Le blanc du ciel les chaussures neuves la recherche d’intimité ces choses-là qui ne sont que ça qu’une mais pas que ça Oh John.
Une mais pas que ça
Rebords mèches coupes découpes contours franges
Anna Chan Sylvia
Qui se cache
Qui ne fait pas de vélo
Qui est
À découvert
Rita Polly Pia Lisa, J., N., L.,

Les clichés, flouer, se répéter,
Je fais
qui apprend ailleurs, à la porte, sous la table, au dictaphone, en secret
Une odeur désagréable de riz et d’oignon
Fade mais épaisse dans laquelle se débattre

En cellulite
En retard
En peau d’orange
Je me jette alors jette-toi

À foison
Jette-toi de manière monotone
Dans l'hôpital que nous contournons

Comme on fait le tour d'un ventre
douceur mort
ivresse fesse monotones

si je grossis
Je te ne te vois pas allez ce n’est pas grave
Le bruit des cloches allez fesses
Je ne suis pas mon ventre
Allez
Je n’ai pas mon corps
Poids
Je ne suis pas mon corps
Mais mon corps est mon corps monotone

À
Il n’y a pas d’image
Allez
Détend-toi
J’ai mon ventre ah oui
Cils John
Mains il y a chair cachée John
John death to everyone it’s gonna come
John
Poids Jim
Ils restent au même endroit John
Peau John
Je digère Jim
Je n’ai pas un corps Jim
Mon
Est ni trop grand
Ventre langue os corps sent-il
Je te sens alors sens-moi

Ils restent au même endroit
J’entends et je pince en même temps
Ce n’est pas grave, John

Mon est aussi est-il
Allez je dis Jim
Sont-ils
Allez
Toi

Monotonie :
Le jasmin a repris
Il tourne autour des rebords
Il n’en est qu’au tiers
Il descend plutôt que ne monte
N’aime pas trop d’eau
Le cassis grandit le persil pourrit
Les tomates cerise ne sont pas comestibles les feuilles ne sont pas si vertes,
L’œillet à moitié sec n’en est peut-être pas
La lavande s’étend là sans fleur
Le rosier redémarre gentiment, petit

L’été se termine
Le découvert grandit, vendredi les fleurs de curcuma ressemblent à des (délicats) pieds de porcs
Pourquoi
Déprimer, déprimer, s'évacuer, pourquoi avoir peur parce que l’on fait
Que l’on fait seul
Que l’on a pas de chef Jim
Curcuma John
Dans quoi trouve l’autorité Jim
Curcuma
John
Celui qui décide à la place
John Curcuma Jim
Monotones dans des cages monotones curcuma Jim
plutôt s’accorder à une fois John
l’été se termine, le découvert grandit dans le pouvoir d’achat et le pouvoir du chat Jimmy John and Tony
Dans le vent les branches de cassis sont frêles les arborescences sont plus sèches que les racines les feuilles sont semblables aux feuilles de vigne, que veut dire un dimanche pour nous autres qui passons tant de temps au lit comme d’habitude
Le manque de contraintes est-il effrayant ou est-ce le manque de magnésium et de fer qui dilatent le trop plein de thé dans l’estomac, croiser les gens est éminemment rassurant, les Kills sont l'arnaque du siècle.
Un schéma
IIIIIIIIIIII IIIIIII IIIIIIIIIIIIIII
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

Mes mains quand je me penche en avant ne touchent pas mes pieds si je me penche en avant je n’arrive pas à atteindre mes pieds avec mes mains
La salle est pleine il y a un mur de miroirs il y à peine de garçons je suis à peine trop là
Jay dans le schéma
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
est là son jogging est là
Ses cheveux sont là
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
Toutes les filles ont là elles ont des queues de cheval
Dans deux ans je serais un de ces corps vivants
Dans deux ans John est là
Une ligne, un schéma
Des ventres plats
des jambes arquées
des pelvis en avant
sphères verres rouges qui n’arrivent pas,
Arrive Angela arrive
tombent par terre j’ai jeune

ce qui est bien chez Angela
un troisème oeil une tumeur lente en ligne qui va vers elles qui rumine sur de la soul
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
L'une fait des schémas, des croix et des barres
L'autre,
Elle dit, et c’est une chanson

Elle dit flex your toes et bend your knees

Elle dit les formules elles font les formules Rita Suzie Helke Anne Marion Paloma Dortmund Chicago Brazil,
Leur anglais de workshops
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
Je n’ai pas peur de me changer
devant tout le monde
elles font
elles ont deux soutiens gorges
un pour dedans un

pur dehors, qu’une en grise et transparente pas de chaussettes mais un collant,

Les petites croix avancent

Les barres ne bougent pas

I
I
Je suis dans la neige et nous avons froid
Nous devons dire le poème
Nous devons danser le poème
J’ai trop chaud et trop froid selon la distance à la peau
Je gèle et je sue et six mois plus tard le poète mort
Elle danse le poème et je le dis
Nous sommes sur un parking il n’est pas encore mort
Il fait nuit il fait froid nous lui enverrons une carte postale panoramique depuis nos anoraks
Elle danse au sol le poème elle est en rouge
Je dis le poème à quatre pattes je suis en rose
Il filme il dit coupez à celui qui filme il n’aime pas il dit on la refait
On mange de la choucroute dans le chalet la musique folklorique je ne grossis pas je dis le poème en mangeant une saucisse elle danse le poème sous la table c’est la deuxième choucroute avec eux
La première dura huit heures
Il dit ça ne va pas on arrête
Elle dit c’est horrible
J’ai trois pulls sur moi

Elles font un enchaînement
Elles se massent elles se touchent elles comptent
Ils construisent en contrebas, là où personne ne va, un bel igloo
Il est blanc il est fort il est caché

Nous nous enfonçons jusqu’aux cuisses
Pour l’atteindre
Nous tenons des lampes à gaz qui glingue
Il s’assoit sous un sapin
Il est en jaune
Il lit le journal

Nous nous enfonçons jusqu’aux cuisses
J’enlève ma combinaison dans l’igloo
Je suis en tee-shirt dans l’igloo
Je tricote en chantant

Sans mes lunettes je ne vois pas avec la buée dans le froid dans le chaud contre la peau
Les gens il fait nuit il fait froid
Il bat d'un bruit couvert comme des petites proies gelées
Je tricote et je chante dedans
Mon cœur est sous la neige dedans

Il chante sous le sapin
Et tu es loin de moi
Mon corps est chaud l’air si froid je transpire d’efforts dans le froid
Nous chantons mon corps est sous la neige dehors et dedans
J’ai des aiguilles grandes comme des bras je promets à tous de leur tricoter des écharpes mais je ne le fais pas.

Alison Natasha
Alice Natalie
Alicia Natalia
Elise Anastasia
Lise Anastase
Elisa et JOHN Stacy et JIM
Elisabeth
Bette
Beth
Betty
Lizbeth
l’altitude est déstabilisante
Liz
Lisa
Lison
Louison Paul
Louise Pavel
Luisa Pele
Lou Pal
Ludmila Paula
Ludwika Pauline
Ludwiga Paulette
Ludwig Polly
Ludwik Poliana

Noms non-exhaustifs sur un escalier
Collants sous pantalons trop collants

La brume passe devant la montagne
En Autriche il fait chaud
Dans les Alpes il fait froid

Je donne mon corps à la danse, avant ma mort, pendant douze mois
La danse l’ouvre, le tire, le contracte, le montre, l’embellit, le grossit, le détend
Je montre mon corps donné à la danse à la danse
Je danse ils aiment ils n’aiment pas
Je tremble ils aiment ils ne m’aiment pas

Une
Un couloir une voix je suis à quatre pattes
Deux
Le noir une poursuite une voix
à quatre pattes je fais elle
une queue de raton laveur et des ballerines noires
Trois
Une table un micro des chaises
Être chaude je n’ai pas d’échauffement je suis chaude Henry dit Toots took his little hard dick with her fingers

Quatre
Cinq
Des sous-sols
Je cours je suis à quatre pattes
Je cours je suis à quatre pattes
Ils aiment ils n’aiment pas

Des sous-sols
John, es-tu là là, les violons es-tu là
Je fais ma propre musique

Monotonies :
Les visages les prénoms les écrits les familles les temps les âges le train avance
Atonal,
Des pieds sentent mauvais des cheveux cheveux des visages visages des prénoms prénoms la rancœur est une sensation physique une sensation peut-elle ne pas être physique un garçon allongé il est frappé tombe encore plus bas à cause du poids d’une chose plus lourde la chaleur les crânes sentent la chaleur
Un crâne un front
Un menton
Le sébum un menton le train et les corps ne font que sentir et développer leurs bruits
Enlever cette odeur quoi faire, peut-on, lui n’a pas d’odorat que faire pour lui redonner quelque chose qu’il n’avait jamais,
L’odeur un manque est-il un handicap un handicap invisible
Un handicap n’est pas un manque les insistants regards trop distants, c’est le train
Dénonce, sourdement
Dire le garçon qui n’a pas vu, qui tombe alors qu’il est allongé qui saigne
Et parce qu’il est tombé se lève et disparaît dans un couloir vert puis un couloir rose
La fille innocente qui est montée tombe dans une chambre verte de l’avoir fait tomber l’avion en haut se lève puis descend vers un autre pays qui n’a toujours pas sa langue il tombe sans se casser d’avoir laissé là-bas celui qui est tombé, qui a le visage différent aujourd’hui de son visage d’hier
Le soleil passe dans le train
Dans le train l’odeur persiste
Dans chaque visage un regard dans une autre direction des lignes tendues pour ne pas se croiser, elles se croisent parfois et c’est la haine l’inquiétude le désir l’indifférence la compréhension
Il donne son visage à la danse
Il le reprendra
Il le gardera
La science ouvre son visage à la danse
La danse donne son visage à la science
La science rend son visage à lui
Les arbres défilent
Les langues changent
Les gens sont invisibles
Les messages sont illisibles, chacun rentre chez soi pour tomber seule une cinquantaine de personnes jeunes tombe chez elle laisse le corps à elle-même avant de le rendre à la danse à nouveau, et d’autres non
Trente-cinq personnes des cinquante personnes ne font pas partie ne comprennent pas voudraient et s’en vont.

Les arbres les vignes les cheveux
Malina Sylvie Martin Julien Mourad Leila Lucette les quotas le soleil passe dans le train
La petite fille parle fort d’une voix perçante
L’odeur de pieds se développe encore plus
Epaisse encore plus en grains en fromage en parmesan en pellicules en crâne les dans les visages qui se tendent les regards scrutent encore plus loin
Les couleurs ont séché sur les fenêtres le soleil inonde les coulures la fin de l’été enfle ton sexe enfle quand je dors ton sexe s’agite quand je dors pour ne pas à cet instant dans ce train penser à l’odeur de pied impossible je pense et ça n’a rien de romantique, à ton sexe qui enfle quand je dors à notre corps commun qui ne s’inverse pas mais
Ton sexe son odeur sans odorat mon désir dans ce train
Les poils qui se hérissent suée les bras
Cette fois où tu as senti à ma peau venir
le cauchemar John
se pencher face à mon rêve au bandit, Jim, comme une flaque
Au couteau qui traverse la fenêtre pour tuer oh John
La maison les parents tu penches contre l’image le puits la flaque
Symbolique donc obscène tu sens ma jambe qui tremble dans mon rêve je je sens que tu te penches sur moi je me réveille le cauchemar devient un souvenir puis toi qui te penches qui John me détache du cauchemar un souvenir Jim
Le train avance la lumière n’est plus belle mais les choses restent dorées mélodie l’odeur de pieds et, toujours insupportable à mes yeux, oui à mes yeux, une odeur de vomi à mes yeux, et je pense à ton sexe quand il gonfle quand dors et l’image de ça se perdre contre mon odorat et j’essaie de m’enlever des pieds de la vomissure du parmesan.
Qu’un tea.
Troquer le sac contre la tombée du soir.

Jeter le sac, empoisonné, dans la métaphore, le sommeil, la fiction, la presse, les autres, Jim.
Le reléguer à l’odeur de pieds ; ne se défaire ni de l’odeur ni de la mort.

La lumière n’est plus belle, les choses toujours dorées, le train avance, se détache d’une ville vers l’autre oh Johnny.

La dolce vita ?
Et ce n’est que du noir et du blanc, tellement
Que la faim qui s’étale une plaine
Sentir la nuit tapie derrière le ciel si clair au bord de la crevaison
Et les attaches brillent dans le ciel caché derrière le ciel and I know that that night you didn’t dream of me my baby, les chansons se nichent et se font dans les angles désertés et si
Si je n’ai pas encore parlé aujourd’hui
Si la voix, le regard sont maintenant derrière, comment tenir la main à la petite angoisse qui tient la main, avec ferveur féroce, ramassant les images qui tombent autour d’elle ?
Perforer des ovales pointus dans le papier sur les bords praticables, je me suis fait un peu mal, et faut-il se méfier des chansons ? Je ne demanderai rien.
Et Patti Janet Marion Vera Zelda Julie John Pat Martin Olivier Jacques Joe Vincent Alexandre.
Mon ventre fait des bruits de chien.
De ma journée à l’extérieur ?
L’eau le courant longent le même sens
Les oiseaux font des bruits de loups, dans l’attente, les balles rebondissent, l’air devient plus frais et le temps se rapproche de la mort mais c’est doux
Je bois du sucre c’est acide mais c’est doux, les agents végétaux
C’est l’heure des promenades tous les verts sont différents comme tous les autres,
Reconnaissance dans et envers la rivière et le pic de lumière avant le soir
Sans attendre, au regard des transformations
Cherche les odeurs herbeuses, dégèle celle de la terre sans bouger sans vraiment se donner de peine
C’est encore une fois la plus belle heure, yes.
La glace s’est tue mais elle faisait un bruit monstre et beau.
Maintenant quiétude, et le sommeil. Une fleur blanche.
Une fleur blanche : que faire de la fiction battement dans la fiction chose histoire image en mouvement image immobile
Quoi sans, un sous-lac une sous-rivière un sous-étang ?
Pour oublier la fiction les autres, les touche, les arbres sont proches mais ne me voient pas, les glaçons qui naissent sonnent dans le réfrigérateur la performance frigide des glaçons qui peuplent le réfrigérateur, l’eau tourne dans la machine dans la cadence hachurée, je vais écouter Palace entends la tourterelle et la rivière bruyantes qui se suivent l’une l’autre
La voix de Will Oldham me pousse par-derrière au niveau de la nuque comme certains hommes font
Il dit l’amour la rivière la sœur le cheval sauvage comme Bill Callahan dit aussi la mer le cheval dressé la femme le mouvement mes mains suent si je suis seule je suis d’accord avec ça des cactus se dressent petits en mickeys ou en oursons, que fait Will, il raconte une histoire, je ne peux me défaire des histoires je sais pourquoi, suis-je d’accord avec ça ? Je n’ai pas le choix, je mets du bleu, ça faisait longtemps, mais du bleu foncé ou pâle alors, canard, jean, roi, eau, John.

3.
LOSERS :
UNE FORÊT QUI TOMBE.

Only losers take the bus

La nuit tombante verdissait les collines
Et excitait les oiseaux
Précipitait la fin des chemins

Le paysage était à voir et non à gravir
Nous restâmes immobiles avant de repartir.

Un troupeau de moutons encercla la voiture.

Chanter la perte. A perte de vue. Un point qui pêche sur la glace.
Un groupe devenu mauvais chanta un jour une belle chanson où il était dit "we were born to lose".

L'importance de la limpidité. La ruée ralentie vers la rivière sans retour.

QUELQUES FORMULES MAGIQUES GAGNEES EN CHEMIN :

CHAN MARSHALL
Chan Marshall est la plus belle

BILL CALLAHAN
Bill Callahan est le plus beau
Il dresse des paysages, des ruptures des dépressions.
Il construit la fiction.
Soucoupes volantes adolescentes, femmes perdues, chevaux endormis, rivières méchantes, venir à l'aube, sexualités froides, mains dans les cachettes qui brûlent

BECK HANSEN
Il était si mince qu'il pouvait s'envoler, pose assis épouventail miraculeux devant son porche.
Des sculptures en allumettes avec son grand-père.
I'm a loser baby so why don't you kill me.
Sa tête dans une tête de cheval.

ADRIAN TOMINE
Il fait des bandes dessinées en noir et blanc qui sont très noires.
Les boîtes de lessives et les immeubles se ressembleraient aux Etats-Unis.

DEVENDRA BANHART
Il est un beau parleur bien entouré qui fait trembler sa voix et monter sur scène des filles comme moi.
Devendra is a folk Madonna.

MORRISSEY
Les bus dans la nuit les disques jockeys pendus les rues en grève les filles jamais touchées les maisons impraticables l'amour muet les terminus et les murs laconiques.

DANIEL CLOWES
Un personnage au sexe désespéré.
Un monde fantôme.
Des femmes poulpes, des arrêts de bus spectraux, des sectes dans les bois, des chiens sans orifices, des nerds, des filles ingrates.

MIMI PARKER, ALAN SPARHAWK, ZACK SALLY
Le cercle de feu et de dévotion.
Low sont les plus beaux les plus lents et leur musique est un don.
Mimi possède une grâce monolithique dans sa voix pure pénombre.
Alan Sparhawk demande si le pardon existe et ses yeux sont ambidextres, son rictus bonté sardonique.
Zack est le lien, la concentration, l'aplanissement.
Un enfant dans le van et un chat sur l'épaule de Mimi.

JOANNA NEWSOM
Animaleries : Joanna est une petite chatte aux yeux brillants et accroche les lucioles entre les cordes de sa harpe
Elle jette aux pigeons ses accents stridents.
Elle marche avec des bottes en poil, oie blanche danseuse étoile, les cheveux comme ceux d'Elise, de bonne qualité.

WILL OLDHAM
Roi des lanternes dans la nuit et des routes mouillées.
Sisters and brothers, oh Lord are you in need, les femmes et les célibataires, le whisky et la bière, les petites filles et les petits chiens se confondent dans la nuit.

JULIE DOIRON
T-shirt jean enfants soirs tristes dans l'hiver, sourire flamboyant la tristesse confortable qui déchire en secret.

LAURA VEIRS
Les lunettes et la bouche, fines, les mélodies transparentes aux rythmes en cailloux.

Les autres aussi.
Les fenêtres.
Dimanche 8 mai 2005

Low : " Lullaby". Première démo de Mimi Parker.
Des arbustes et des branches terminés en châtons
Le souffle brouille l'arrivée
"Cross over enter feel spy don't let it burn
lullaby
was not suppposed
to make you cry"

l'approximation
le couloir les parasites les démangeaisons,
saison qui coule entre les températures
une chair gonflée qui s'étale
marchons, soif
sous-sols tapis cymbales
nuit perrons trafic rouge
bouchons d'oreille cire picotements
le soir les clefs les gens les parquets élastiques
robes oreilles robes oreilles sourdes robe sourde basses ganglions
sécheresse lanterne accélération
pont nénuphar aspirer les moucherons soir

"closing your eyes upon the floor"

Vendredi 27 mai 2005

Echancrures bouchées
Dans cette chaleur qui me tue...
Est-ce qu'un jour je supporterai la chaleur ?
Existe-t-il des pays uniquement tissés de demi-saisons ?

Dimanche 29 mai 2005

Sunday again," when doves cry".
En attendant, en arrière, une paupière après l'autre page, en chantant que la montagne est belle
Les chansons n'ont rien à voir entre elles, si ce n'est que chacune me remet un peu en arrière
Un étage invisible juste au-dessus du front, celui de la fiction, de la chute temporelle.
Détourer les endroits où je ne suis pas là, les formes vides préférées, se jeter dans ce lasso, égrener les villes négatives qui ne nous contiennent plus, les mains lâches,
" ...il pleut les bras m'en tombent... trombes d'eau..."

ANTI.
France.

La chanson est le guide
La lune blanche dans le ciel clair inutile dans le jour je la regarde, elle attend sans cheveux ni argent mais blanche grise silencieuse en haut
Une brûlure sûre
Des feuilles vives
Des côtelettes un coin de poignet
Anti/chambre est vide
Pâques féminin
Jouet dans le noir mais pas totalement
En retard le lundi
Les instruments sont là mais ne sont destinés à personne en particulier
Ils tournent s’échangent
Exigent une technique du cheminement à tâtons

Procès de Jeanne d'Arc Robert Bresson. Jeanne la pucelle ses pieds petits et purs vers le bûcher

Les rues définissent la nuit pas de bar de nuit pas de whisky mais la chorale chante dans la voiture, dramatise fenêtre enluminée contour hanté
page après page dans yeux coule l’histoire
dans la passivité
voyeuse sourdement

Les voix.
Ne pas mentir. Dire ce qu'il n'y a pas. Là.
Avec la clarté.

Je suis seule attendre avant de trouver de la nuit, le soleil terrasse les espaces vides mais il fait froid
attendre avant d’avancer
se débarrasser des pierres
Faut-il y aller
Il faut y jeter des pierres

Une grande clarté.
Une grande peur qui permet de voir, d'envisager plus loin. Le pire en antépénultième. Il faut passer.

Émotive dès qu’elle s’approche du baraquement à glaces comme un fort minuscule, entouré de sable, la forêt derrière, les enfants devant, ça continue, ce n’est pas si effrayant, demande un cornet sans glace, il n’y a que des glaces à la crème blanche, ça ne sert à rien, ce n’est pas bon

Naturelle le visage ouvert vers la mort, elle et ses vêtements d'homme, gris brun entre le noir et le blanc

La chorale a laissé place à un orchestre, est-ce que ce sont les mêmes, ils jouent toujours pareil leurs noms ce n’est jamais le jour il y a souvent du brouillard

Les pieds les mains les cheveux la robe de carton

Les journées s’allongent
fatigué dans le jour, marcher plus longtemps

vers le soir

Les hommes crient contre elle burn the witch il y a un trou dans la porte elle ferme les yeux elle ne lâche pas elle répond

Rapport avec le procès
Rapport avec la parole
Rapport avec la mort
Rapport avec la question
Rapport avec la mort
Rapport avec les voix

Le silence du soir
où il fait
Encore jour, où devient blanc, les lumières s’allument sans la nuit,

Les repas du soir dans le jour
Le soir dans le jour les jours sans soir la nuit retarde

Elle y croyait elle est récupérée

C’est un nouvel appartement nous n’y avons pas rencontré la montée lente vers la nuit

La perte du souffle la fumée

La hi-fi sa bouche est décidée chanteuse à chanter sérieusement
Les chanteurs chantent sérieusement mais pas filles
Qui elles sourire triste moue boudeuse mais pas le visage sérieux concentré rare sont les filles qui chantent sérieusement et ça me plait celle qui chante en ce moment
pose géologique en queue de cheval avec des lunettes sans l’air désespéré

Il y a des gouttes béantes sur le rebord de la fenêtre

Elle est calme
Elle a confiance
Elle pleure
Elle va

Blancs nuageux sans ombre dans le soir blanc sans ombre 19 trente le ciel encore blanc les rats sont mauvais n’ont pas le droit de venir
La solitude sans ombre dans le soir blanc la ville
N’ont pas le droit d’être là ne doivent pas

Ils n'écrivent que contre elle elle veut qu'on prie pour elle elle s'est battue elle répond elle croit au roi elle est victime des raisons anglaises burn the witch révoque jeanne révoque jeanne révoque

Big mouth strikes again

Rapport à la révocation
Rapport au parjure
Rapport à la signature
Rapport à l'assignation
Rapport à la conviction

Mal aux yeux, voeux de dormir, si maintenant pas cette nuit, c’est le soir, maintenant, pas la nuit

And I never
had no one ever

ce qu'elle sentait qu'il connait

Les flammes dans le jour les portes le chien
Un plan sur un chien

froid simplement lis les romans anglais et américains, leur recul leurs phrases traduites à plat un orchestre de musique rock / une bande de démonstration
je ne me soucie pas je ris ils me suivent, les romans anglais, mesure aux romans anglais simples contemporains la poésie étrangère traduite les poétesses à frange en cheveux, car ils sont importants fatigue blanche yeux dors ai froid je lis les franges et les anglais chez les français
Les pages vides attirantes

Doucement
Les mûres les amants et août pour marina david sylvian sylvia

en a

De celles en e muet mais elle écrivent disent enfouissent le a le e muet

Situer précisément le lieu musical dans la tête derrière les yeux
Défile, les pieds mélangés, les nuques froissées les mots simples, la famille l’amour les lieux les paysages les sensations les amis et pas autre chose, qu’une chanson

Mon rapport à la littérature dans la chanson

Un petit chien à venir des geysers un danseur un enfant noyé tu me manques je t’aime fais ce que tu tues fais ne t’en fais pas vas-y je n’en ai pas assez je devine que je ne pleure jamais des couleurs marrons et vertes
à cause des trous de la nuit qui appartient à toi

Gris le chandail noire la robe triste la chanson

La robe pour aller au bûcher pas avant jusqu'aux pieds

Quand serai-je vieille
Je me vois vieille
Je ne veux pas mourir avant la vieillesse mais je ne veux pas mourir de douleur ne pas être un million dollar baby
Tremble
Baby
Froid
babe
Blanche grise et noire et orange
C’est ainsi
Mystérieuse
Épouvantable
Ramollie
Je vais là-bas vers les buissons les ornières les nids de poule les chemins creux
Je n’ai jamais habité dans une maison

Que dieu les protège j’aimerais qu’ils soient les miens

Je ne pleure pas

Je fus dans une maison mais n’y habitai jamais
Ne monte pas aux arbres ni ne roule
Pieds en triangles, à mettre dans un coin
Les gaz suivent, sans façon
Les pochettes les rythmiques les souvenirs les échos les ornières les guitares les chemins les libellules les fleurs de courgette sexuelles et molles
Je ne sais plus écrire
Je ne sais plus y arriver je lutte je me fais écraser par la chanson
Close to me les pieds de pierres en pierres traverser les asphodèles
Pleurer si facilement les larmes solidaires et bonnes
La contrainte est épouvantable
La contrainte est un mur mal insonorisé
Je ne n’arrive pas la contrainte

Les voix les anges les fous les murs les prénoms les portes

I wish fleurs i wish peau i wish whisky
Puis le soir

Nuit lumière pas de lumière dans le jour
Frisson du soir pieds froids emmêlés pas de sœur mais des titres des toux des billets sales

Il y a un trou dans ma vie la faim that night ce jour qu’on appelle la nuit we called it a day, la faim jamais ne quitte le sombrero rond le patio rond la déception ronde la dispute quelle dispute
Le o comme des trous like holes andy wharholes like holes la dispute
Je me suis disputé
C’est obscène la dispute, qu’est-ce qui fait que les mots se retournent ainsi
Pute
Puis le soir

Marina et sa vie épouvantable ses amours en pente
Se retournent ainsi
Sylvia et la cloche et le four et la mode et l’Espagne des américains
Gertrud rit elle a raison

The Hanging Garden est meilleur
Il dit ce que c'est, un jardin gardé par un vieil homme, un infirme, si on lit The Hanging Garden, si on prend la chanson.

P. Pan, W. the pooh, A. in Wonderland : on sait
For ever
le jardin est à l’intérieur unlucky little girl
le soir est à l’intérieur
la frange est à l’intérieur
Ce n’est pas dans BABAR, qui sait la mort à la première page, où il n’y a pas de lieu imaginaire mais un lieu perdu à reconstruire, politique, Célesteville, dont les plans sont comme le jardin du Luxembourg

Elles ferment les yeux et elles brûlent

Le jardin possède son lac ses bateaux et ses chiens.

Une bête avance les yeux vers le feu

Animal, travesti, abordable
Adorable, orphelin, prisonnier des cercles du règne
BABAR est Francis BACON
tous les deux tournent nus et montent sur des baleines des lits trop étroits et des pistes de cirque emprisonantes.

Rapport à l’enfance
Rapport au lac gelé
Rapport à la forêt
Rapport à la rivière
Rapport à l’eau croupissante
Rapport à l’eau potable
Rapport à l’eau du bain
Rapport au sang
Rapport à l’eau transformée en vin
Rapport au sperme
Rapport aux larmes
Les fluides de la littérature
Rapportent l’encre

un laptop l'encre la suif dans une rue SMERP écrit au néon
c'est écrit au néon, liquide
avec une grande clarté les voix absentes

Transporter l’eau
Se transporte
La littérature transportée

Rapport aux portes

Je n'ai jamais entendu de voix

La Pologne suit, les villages les bourgeons les origamis les peaux noires framboises et papiers découpés le goût des femmes de la famille leur jardin leur chanson leurs gâteaux la lecture allongée et le chant du coq, adolescence terrier de la chambre de la musique mystérieuse de ce que je voulais
Je voulais je misais je m’isolais j’aimais je lisais un livre par jour je les oubliais
Ce ne doit pas faire mal
Les tissus

Les acouphènes sifflants dans la nuit

Les tissus protègent
Mon rapport aux tissus

La littérature est affaire de rideaux de draps de robes de tapis elle couvre et elle découvre
Habille
Elle habille
Elle s’habille
Elle baille
Elle pousse
Alors ça pousse la phrase coupante
Les étuis
En faire un étui une chose
Un étui à canif.
C’est une petite voix dans un couloir qui dit
On ne l’entend pas très bien, il y a un battement
Un corridor d’homéopathe brune et blanche où court une petite voix
Une démangeaison dans le dos
Que ce couloir est beau
Une musique de manège
Un banjo
Les instruments il y a harpe banjo bandonéon
Bandonéon est incroyable
Les instruments il y a flûte melodica xylophone theremin glockenspiel célesta
Célesta c’est très beau Céleste Célesteville célesta
Côtelettes cervelat

Le repas d'un chien mène à la main qui tend

Une procession une ombre des petits pieds

Une piste qui monte
avec relief
meilleures
pires
Que faire, ou le mettre, on le met à la trappe, qu’y a-t-il derrière ces vitres noires il n'y a pas d'animaux.

rapport aux vitres
rapport aux fenêtres
rapport aux étages
rapport aux maisons de ville
rapport aux squares
rapport aux glycines
rapport à l’argent

Dormons découvert

La foule ne pense pas
Bruyante

Qu'a-t-elle pensé

Et si j’ai fini, et si ça ne revient pas et si c’est malade

Ses mains plus petites que la pluie:

e.e cummings dans un film de woody allen, alors, aller à manhattan, j’y vais, et puis lire e.e., je le fais, et puis, tomber dans l’amour, c’est fait, et tout est bien.
Alors est-ce que c’est fini bien. E.E. coupe en dés les mots, en fait de petits boudins objets de la pluie, objet des larmes, objets des enfants, objets des blondes.
E.E. et Woody. Sont finis mais c’était tellement bien.
on continue, je n’avais jamais vu Au hasard Balthazar,
Belle, si triste, cette histoire cette enfant cet âne cette injustice. Il faut du temps. Si le suis-je maintenant. Et si ça tombe bien si ça finit mal .
C'est difficile quand ça finit mal quand c’est malade. Non plus avoir peur, et ne vois pas The Ring et The Ring 2,
Le cercle de feu

des pleurs dans le train Paris-Varsovie sur Mon Bel Oranger
Vu The Village
Un sanglier à la frontière
peur mais c’était bien car ce n’était pas surnaturel.

Mon rapport à l’imagination hait le surnaturel.

Les éléments

huit ans, vu la vierge en rêve c’était en rêve, c’était bien. Sept ans est important, huit aussi. Neuf est assez nul.

Mon rapport à la littérature est dans les films.

Les jeunes leaders sérieuses se perdent
Les jeunes leaders sont perdues

Alice dans les villes in die Stadt est capital il y a une petite fille, un adulte et une ville, le noir et blanc,
c’est bien. Alice cherche.

Les enfants sont très importants.
Je le pensais déjà enfant
les enfants étaient très importants, je le pense toujours.
Ils ne sont pas rois comme le Roi Matthias 1er de Janusz Korczak mais ils sont d'importants petits grands.
Janusz Korczak, film en noir est blanc qui a fait polémique
à la fin, les enfants qui vont vers Auschwitz sont sauvés dans le film et pas dans la vie,
le réalisateur leur a mis des auréoles
certains disaient que ce n’était pas correct de mettre des auréoles à des enfants juifs,
ce film vu enfant quelqu’un la peur qu'une bombe dans la salle et pleurs à la fin

une énigme H. M. bâti sur une colonne absente

des livres de dessins d'énigmes à résoudre les réponses à l'envers
Wim Wenders met des anges dans ses films.
Il se penche il en met.
Les anges n’existent certainement pas.

Wim Wenders est allemand, et Janusz Korczak est.
dans les Ailes du désir
Pas en entier

mais apparaît Nick Cave fut avec PJ Harvey The Boatman’s Call, toi au balcon ma future femme ma fille-amour perdue.
Les deux Oh lord angels et saints, un clip et une pochette où il joue du piano entouré de petites filles, une chanson populaire où Nick Cave chante avec PJ Harvey, une chanson où elle dit qu’elle n’a pas le temps d’avoir des enfants.

On continue longtemps.

Futur. Misère à la nostalgie. Futur se permet dans les choses non-finies et à faire. Ma fille-amour perdue dans la chanson. This mort this sort that choir met en en péril toute possibilité d’épargne et de patience
Brute choir brutal corps le chœur brutal de Palace
Les mots sur les tranches, les pochettes, les murs en visages.

Je peux tout à fait imaginer Saint Petersbourg et la Perspective Nevski. mais La rive gauche est nulle la plupart du temps.
Inutile d’habiter rive gauche
Même si la rue ruine qui longe le jardin des plantes vers la Seine est très triste et très belle.
La perspective Nevski.
Me retire à ma montagne. À ma lisière. Près des portes. fille prodigue, sans diplômes encore

avis importe peu.
mauvaise foi.
d’accord avec soi
déjà ça.

Londres Notting Hill me plait tout autant que Highgate, ces hills ces highs, ces cools. si égal peut-être rive gauche.
Pas d’allergies
à l’argent
à ceux qui en ont
je n’en ai pas, je préfère vivre hors des quartiers où séjournent les vieilles familles de France.
En Angleterre, je rêve et ça ne me dérange pas.
Les villes-campagnes.

Berlin Prenzlauerberg, Kreuzberg, Friedrischein.
Les villes sont faites pour y aller à deux et se ruiner en marchant. C’est très bien. Se faire inonder à Brooklyn, vomir à cause du décalage horaire, c’est très bien,
J'y retourne. Henry Miller traduit appelle le pénis Jean Jeudi. C’est assez impossible. Julie Doucet appelle la chatte dans ses comics une plote. C’est de l’argot québécois.

Jeanne la puce est un pont.
du diable.

Les rythmes en eau
Les poils dans les yeux
Les grillons les glaçons dans la rivière les perce-neige les petons
Une cuisine suffisamment grande
Des murs repeints
Des parents presque parfaits
Des murs bruyants
Nous invitons plus qu'on ne nous invite
Une cheminée
Des chaleurs des chats jamais mais allez
Des verres
Le sommeil se transforme
Il me connaît bien
Je ne sais pas sur lui
Comme un animal je pense à lui le sommeil ne pense pas
Mon sommeil

Dormons. A découvert.
Rèvons de liquides.
Un passage d'eau des branches humides un cheval ailé dans l'eau, l'histoire sans fin glauque et flatteuse,
Dormons, les portes fermées, les enfermements, les arrondissements, je rève de courbes reliefs ronds
Une plage dans un quartier
Oublier une église très haute des tziganes et des rampes sainte marie de la mer transplanté sur la petite ceinture impossible, quelque part en dormant des champs derrière des murs hauts, dans la ville, dormons à découvert de ces cartes postales qui s'infiltrent, ces humidités allergiques qui pépient. Des nourrissons et des morts. Il faudra bien nourrir un jour. Un sacrement. Un parfum. L'acte d'en changer ramène à quoi. Si je mets quoi. Je deviens, est-ce que je me pollue. Si féminité du bois, bois farine, cinéma, je deviens quoi.
Nue. Dormant dans la respiration altérée, le ronflement, le son de l'abandon. Proche du bois, proche des flammes. Et tu m'abandonnerais-tu en un ronflement ? Jamais.
Jeudi 7 juin 2005

Les rues sont vertes montantes et lavées
On pourrait presque y trouver des feuilles qui brûlent en tas.
Ecouter et revenir
dans les rues montantes et vertes cachées.
Un concert.
Venue de nulle part,
se demander à quoi ressemble une pivoine congelée,
je me promets d'y voir
un concert pour imaginer
pour hésiter
j'avais des sandales dorées qui se cassèrent au bout d'une semaine
Dans le concert,
Derrière le bois,
Les mêmes attaques.
Longent le couloir, les erreurs de frappe.

Jouer dans un amphithéâtre de morphologie sale
Des répétitions,
des fêlures,
des poncifs,
des déceptifs sifflants

des aérospatiales courtes
Deviner la chanson en la touchant, en la gravissant
et le jour dans les rainures y passait

Vendredi 10 juin 2005

Un régime est-il une prière.
Un peu mince.
Peut-on être un peu mince, mince est-il très mince est-il 38 est-il 34.
Mince est-il 34 peut-il être 38 peut-il être 40
mince peut-il être à soi
seulement là, mince est-il partout est-il bien.

Samedi 11 juin 2005

Chutes au-dehors.
Mais ne pas vouloir forcément de samedi soir

Vouloir un champs pendant cinq minutes avec un arbre derrière
Ne pas l'avoir désespérément.
La nuit tombe la plus lente
Ne pas la quitter
Et la laisser tomber.

Feux sourds
Sur le lit
Stina Nordenstam dit The world is saved par-dessus le bruit des bombes de fête.
Un bout de feu d'artifice dépasse de la fenêtre
Je n'ai pas très bien compris les feux d'artifice

Lundi 13 juin 2005

Last Days de Gus Van Sant
Territorial Pissing :
Que penser de Last Days des jours derniers et avant ?
De la carte postale des travellings sonores du pull culte des corn flakes des vampires en culotte et sunglasses
Fallait-il, mais c'est beau, moins que Gerry, mais si quand on était amoureuse de Kurt, j'avais douze ans et demi en 1994, les yeux de Cobain, qu'est-ce que ça fait Michael Pitt, qu'est-ce que ça fait pour Michael de devenir Kurt Michel Kurt Michel allemand américain de faire aussi un groupe avec des pédales de loop et une voix en écorces, est-ce qu'il jouit de cette énormité de devenir Michael Kurt
Et Kim quand elle parle à qui est-ce qu'elle pense sérieusement, est-ce qu'elle entr'aperçoît le fantôme
Et merde et Harmony et les dragons les allumettes polies
La maison
La maison est belle et muette, la maison ne révèle pas la rivière et les mots étouffés, une braise qui crachote dans l'humidité.
Mais les autres alors quoi surtout pas.
Leur lâcheté à tous en commençant par lui,
Et les châtons
Ou ça non pas ça.

Mercedi 14 juin 2005

Mystery Train de Jim Jarmusch en cassette video
Bleu rose violet rouge
Comme dans tous les films de Jarmusch : un travelling sur une petite bande errante en marche

Jeudi 16 juin 2005

Soif dans la chaleur about
Les crampes dans les yeux les ventouses sur l'écran
About heat and storm about
About patience

Vendredi 17 juin 2005

Eternal Sunshine of the spotless mind
Un matin parfait à travers la lumière de trois chansons oubliées et sexy :
- Robert Palmer : Johnny and Mary
- The Korgis : Everybody's got to learn sometime
- Kat Onoma : La chambre

Seul dans l'océan sur le 45 tours, le faux Jackson Pollock le filtre violet.
I need your loving like the sunshine / vous croqueriez / Johnny is always running around / c'est bizarre / trying to find certainty / petite / everybody's got to learn sometime
Et le matin devient café pluie auto cheveux le soir.
"et comme sur tous les grands singles, la face b n'est pas la hauteur"

Samedi 25 juin 2005

Concert de Smog
Cold Blooded Old Times. Holy week, first round :
Bill Callahan est vivant is not a picture or just a voice
Dress sexy at my funeral fût le meilleur moment
Avec Let's move to the country
So seriously

Il tient sa guitare comme un mariachi
Une chemise de cow-boy les briques rouges de la Maroquinerie derrière.
Sa bassiste est digne droite rousse chignon de danseuse belle calme peut-être myope peut-être soeur de Joanna, on l'imagine sur un cheval.
Jim White la couve du regard en jouant, le guitariste ne regarde personne.
Les rivières encore les chevaux encore l'amour toi rivers horses again and you le bréviaire de fumée.
Il fait des chorégraphies avec ses genoux
Il commence à chanter et une avalanche de souvenirs assez neufs m'abat, des chansons passées, celles qu'il ne dira pas.

C'est un personnage unfitted de Hal Hartley
Il s'arrête au début d'une phrase, disparaît un millième de seconde et revient à nous.
Il pleut et l'orage s'étire devant le porche de la salle
- Thank you very much
- Oh... Thank you.

Dimanche 26 juin 2005

Concert de Cat Power
Même si la salle était trop grande,
Que c'était trop court
Qu'elle a raté Satisfaction
Cat Power est la plus belle
A chanter comme le gel dans l'eau
Comme un perce-neige

Seule avec ses radotages, ses accords bancals
Elle vacille juste
Petit point derrière sa frange dans la foule dévorante
Joséphine la souris cantatrice
Elle est pliée
Elle a à peine besoin de jouer
Je me pliais avec

Get a little bit of tenderness to her blues

Lundi 27 juin 2005

I wish I never saw the sunshine de Curtis Mayfield repris par Beth Orton :
Les lueurs pures et contagieuses.

Quatre mangues pour un euro mûrissent avant mon appétit
Economie ou gâchis
En même temps j'éprouve beaucoup de plaisir
Devant ces fruits entiers non consommés

Jeudi 30 juin 2005

Pourquoi je n'arrive pas à retenir les jours de la semaine en anglais.

Le ciel est violet nylon (le son de la pluie) moins (celui du frigo) égale les Tindersticks est complètement égal

Soit le Puits était trop profond... de Christian Rizzo au Théâtre de la Ville.

Sur la scène des excroissances de mort
Aveugles ampoules, signals sourds.
La blancheur rempart clinique du sol qui se dérobe, la logique lente qui dévie,
Les gestes sont traces et dépouilles de gestes effacés.
Guerres insignes fosses communes design, déjeuner sur l'herbe des lamentations.
Mon ventre a sa respiration propre, liquide et spacieuse
Il y avait des petites filles dans la salle.
Durant tout le spectacle, leurs peurs possibles m'ont obsédé, Alice, dans quel pays.
La chanson I started a joke, the end, reprise par Low, la rédemption possible passe par la chanson et le rideau qui se ferme.
Les corps morts-vivants débris végétaux conduite apoplexique.

Vendredi 31 juin 2005

Days in the wake :
Bonnie Prince Billy de camping, short nylon arc-en-ciel, chemise trempée au Festival Mo'Fo.
+ une espèce d'Asia Argento teenage white trash de camping elle aussi, les étoiles parcourent sa colonne, une tatouée entre chaque vertèbre, clope au bec, chewing-gum, bikini, mini-short, grosses baskets rouges, peinant au clavier, envoyant des baisers à Will
+ Matt Sweeney obscur en sueur
+ jeune garconnet roux à la batterie

C'est une équipe à la Dennis Cooper, quel crime perpétue-t-elle dans la chaleur sous oxygénée, over-tabagisée.
Ils chantent Superwolf en entier
Will Oldham fait du yoga en chantant, sa tête est énorme et ses jambes des baguettes, se gratte la bite et le cul.

Mais aussi, un beau Master and Everyone, un un peu trop éléctrique Will you miss me when I burn.

Mardi 5 juillet 2005

Guarapero Grey : no moon rise. C'est un reportage dans l'absurdité de la télévision de l'après-midi sur les kazakhs.
Mais si on enlève la voix off, c'est Guarapero à la place, si le poste n'est pas très net, qu'il se colorise dans les angles.
Les rennes, leurs branches duveteuses grises, leurs bois, leurs défenses, leurs pouvoirs sexuels, les chinois en boivent en poudre en tisane.
Baguettes magiques, frises, cornes antennes, leurs mains sur leurs têtes douces et muettes
GRISES.
C'est si triste, c'est si silencieux, ils marchent dans le lichen, ils sont à la fois cheval chat chameau zèbre chien.
Les antennes des rennes sont un très beau morceau de Palace.

Trois plateaux, sept explosions

Trois platitudes heureuses, qui me dénouent : la sieste, l'eau, Eye in the sky d'Alan Parson's Project.
Le ciel est toujours gris, c'est si proche, tendre, le ciel gris en été, c'est juste plein de tact envers ma hantise du soleil frappeur.
Aujourd'hui il y eut des attentats à Londres, et je ne peux pas rêver de Londres aujourd'hui je peux juste gamberger avec mon inutilité et ma compassion avec les londoniens.
Le ciel est gris et les briques virent avec et derrière, en arrête, les immeubles qui furent modernes un jour, et qui ressemblent maintenant à de l'électroménager à la casse.
J'attends que mes cheveux poussent mais ça ne vient pas
Je n'ai pas de nouveau disques, je répète tous les jours Pluie pluie pluie, et les phrases greffées de ces groupes deviennent un poisson évidé.
Est-ce un bonheur, je me prélasse dans cet étang sombre en grain, mental.

Mercredi 6 juillet 2005

J'ai mangé du gâteau au pavot toute la semaine et du fromage fumé que ma mère m'a ramené de Pologne. C'était bon. Maintenant j'ai tout fini.
Les brugnons mûrissent et leur odeur se répend dans la pop thaïlandaise horrible, importée, entêtante, téteuse, qui fait irruption aléatoirement dans I Tunes.
Je ne sais quoi faire des deux pigeons qui viennent roucouler tous les matins et écraser mon jasmin, poser leurs gros culs d'oiseaux sales dessus, indécemment.
J'ai poussé le vice jusqu'à installer deux minuscules cactus dans la terre afin de les effrayer au contact rugueux des piques.
Ca ne les a pas impressionné.

Vendredi 8 juillet 2005

Another Another night in :
La lampe de chevet dans la cuisine
Ils ne viennent pas, les lumières de l'immeuble cube qui pointent depuis la Place des Fêtes forment un angle droit qui se désintègre peu à peu, si tôt.

Dimanche 10 juillet 2005

Pluie pluie pluie :
Ce que je voulais faire :
Dépresion au fond du jardin, rempotage d'interviews du début des années 90 de Dinosaur Jr, Divine Comedy, Nirvana et autres groupes qui bourgeonnaient alors. Instruments-attèles, un dictaphone une voix, une frange une robe l'été et des arbres. Et des fleurs.
Dire des tristesses, des ombres mortes, dans la lumière les notes calmes les herbes
Rassembler devant soi en face en plein jour des têtes des pantalons des jupes des oreilles des doigts des visages fermés et des visages ouverts pour dire la peur et dire l'amour avec la respiration tranquille et les yeux qui voient mal.
Etre la fille cachée d'un bruit d'un été.
Manipulation parcimonieuse des instruments et des langues sans oublier la pluie possible.

Samedi 23 juillet 2005

Like a velvet glove cast in iron de Daniel Clowes

Ce qui est étrange dans le fait de dessiner des personnages, ce qui peut paraître même intolérable, c'est de se retrouver en face du regard de quelqu'un qui sort de nous mais qui n'existe pas, ce regard qui n'est que le regard d'une surface sans intériorité palpable.

Jeudi 11 août

Prenzlauer Berg

Je bois de l'alcool de mangue chez le thaï et prend des frühstucks à Prenzlauer Berg.
J'ai une chemise à carreaux Cat powerienne à 5 euros et un badge russe de Roule Galette, un picture-disc de Beck illustré par Marcel Dzama, des chaussures à scratch, des myrtilles bios, des tisanes Celestial Seasonning.
Nous marchons des heures et des heures mit keine regenschirm.
Les rues sont larges la pluie drue les lumières rouges.

Mercredi 10 août 2005

La harpe est-elle à la guitare ce que la frange est à la fille ?

Vendredi 12 août 2005

Berlin
Grüne

Les néons les chiffres les verdures
Les trottoirs sont mixture de pierre
La lumière d'août dévale

Les bouleaux leur blancheur coule
Dans les pétales
Les feuilles d'acacia qu'il faut effeuiller comme une marguerite, il m'aime il ne m'aime pas,
Les couleurs complémentaires les bars verts les bois verts les bars rouges les bois rouges

Dimanche 14 août 2005

Toujours la pluie
Avons découvert au hasard des rues un cimetière mangé par la mousse, les tombes simples et belles, pierre et rouille, de Bertolt Brecht, Herbert Marcuse et Heiner Müller.
Acouphènes depuis les stèles monochromes.
Avons revu dans le Lichtblick Kino de la Kastanien allee A Bout de souffle.
Et elle dit en citant Faulkner :
" Entre le chagrin et le néant, tu prendrais quoi ?"

Nous ne sommes ni tristes ni vides dans les rues de Berlin.

Dériver jusqu'au Minibar, néon plus menaces d'un sosie de Dave Gahan, dans la nuit de Kreuzberg, avec un couple de roux
Le dégivrement des ivres
La largeur des rues équivalentes à la hauteur des immeubles selon la théorie noctambule de Vincent Epplay

Friedrichshain tous les jours
Nous ne sommes ni tristes ni vides
Mais la pluie et les mauvaises herbes sympathiques font que leur pensée est perméable

La perméabilité des humeurs avec le paysage en une lâcheté pleine de grâce.

Mercredi 24 août 2005

Les ailes du désir sont rondes
Retour à Paris.

Vendredi 26 août 2005

Monika d'Ingmar Bergman (1952)

Wildberry Monika baie sauvage aux cheveux herbes et le ciel se couvre
Vilaine irresponsable le rôti qu'elle vole accroché à la bouche comme ses cris son petit mari trop naïf son été trop court son âge trop mule son visage libre son corps vivant d'actrice qui fait déborder le noir et blanc

Jeudi 8 septembre 2005

Lignes parallèles :

Robert Walser / Yoko Ogawa

Les univers aux frontières silencieuses, aux habitants reclus, l'érotisme passif et sa réverberence sur les objets, les corps pudiques qui s'échappent, les regards à travers les murs ou les branches, les lieux vides les inutilités minutieuses.

Jean-Luc Godard / Hal Hartley

Un film traditionnel le plus actuel des générations
Les discours en marchant
Le savoir face à la modernité
Les filles qui tiennent des livres dans la main
Les sols et les murs comme arrière-plan inévitable de l'homme
L'humour en porte, en puits
La lâcheté, les mots, les meubles,
Le couple métaphore de l'étreinte périlleuse entre le réel et la mise en scène,
Les statues
Les mines que font les visages solitaires et amoureux
La musique qui tire et donne l'élan.

Vendredi 9 septembre 2005

Broken Flowers de Jim Jarmusch

I break flowers
Des éclats de lumière sur l'angle d'une voiture
Des parcelles roses éparpillées
Une petite fille sûre et sérieuse
Un ami qui porte le nom d'un chat et qui le pousse au-dehors
Des jeunes beaux garçons qui s'affaissent
Un Don Juan à son enterrement des femmes qui gisent vivantes dans leurs maisons américaines
Leurs coupes de cheveux leurs histoires avec lui enfermées derrière les vitres
Des bombes nues et des maris morts
Bill Murray is Don et sa tête ne touche pas l'oreiller qui touche le mur et les carottes sont des passagères groupées sur sa fourchette
It's a little misunderstanding
J'aime ce que tu ne portais pas tout à l'heure

Dimanche 11 septembre 2005

Sunday september haiku memorial
Le ciel est blanc
J'écoute Knock Knock
(la voisine Tainted Love à la radio)
mon amour vole vers l'Argentine

Mercredi 14 septembre 2005

La Pêche à la Truite en Amérique de Richard Brautigan

Anti-flaques de boue
Queues de cerises et eaux croupies, l'art d'en finir par Richard Brautigan :
Quelques chutes de fictions liquides, perles en plastique semées, cascades en dépression, rayon de lune filtré par le bois pourri, enfant qui mange de la neige à la main, rire amer de la cuite, douceur des bêlements chauds.

Vendredi 16 septembre 2005

Billie Murray :
Je me disais juste qu'une actrice comme Bill Murray, ça ferait du bien au cinéma contemporain.

Samedi 17 septembre 2005

A water sample
Tout va bien même si :
- j'ai essayé une cure de raisin de trois jours mais n'ai tenu que trente-huit heures

- quoiqu'il en soit, voici le top 5 du moment des cassettes à écouter en prenant son bain :

1. Happy Days de Jim O'Rourke
2. une compile des Kinks
3. Too many days without thinking de Swell
4. Knock Knock de Smog
5. une compile de Bob Dylan

Dimanche 18 septembre 2005

"Oh what a wonderful feeling, on a sunday afternoon..."

Regarder, assise sur le plancher Drawings for Dante de Marcel Dzama.
En écoutant l'Emotional rescue LP de Windsor for the Derby, en buvant une infusion de queues de cerises.
Dehors, la lumière est transparente, et c'est l'été indien.

Mardi 27 septembre 2005

Les heures amputées de l'automne.
Le soir occulte les heures une à une.
Réfléchir à une nouvelle playlist pour remèdier au manque de lumière.
Commencer par ce groupe nordique, Portrait of David.
Une voix qui s'étouffe dans l'oreiller ou la neige.
A matins tardifs soirs précoces.

Dimanche 16 octobre 2005

Live through this de Hole
Heroïnes de Christophe Fiat

And the sky was all made of amethyst...
Moi aussi cette photo m'avait marqué.
On peut presque dire que je la vénérais.
Par son mystère. Etait-ce vraiment elle ? Cette petite fille qui avait l'air plus agée et dégourdie que moi pourtant. La dureté derrière. Comme un personnage de Kathy Acker. En spectre.
J'avais 13-14 ans quand j'écoutais Hole, Ma tante Hania m'avait donné une chemise à carreaux du même genre que celle de la photo.
Les herbes étaient hautes et les cris de coq anachroniques, je restais des heures dans cette grande cuisine transformée en chambre, avec vue sur les champs et la forêt, chez ma grand-mère, ma Babcia, à Zagnask, Polska.
Pendant un mois je ne voyais personne d'exactement mon âge, c'etait bientôt la fin de l'âge où on part en vacances avec ses parents, et je lisais un livre par jour en écoutant Hole, les Smashings Pumpkins, Nirvana, Soundgarden...
Depuis que j'avais écrit une lettre dans le courrier des lecteurs d'un misérable journal de grunge, je recevais dix lettres par jour, même sur mon lieu de vacances de dizaines de grunges adolecents désespérés comme moi, qui se confiaient à la little trouble girl d'alors. Je me souviens de Lauren, Nicolas, Cédric, Vahé, Florence... Je n'en ai rencontré que très peu. Mais ces correspondances étaient brûlantes.
J'ai jeté toutes ces lettres.

Lundi 17 octobre 2005

Fondu pastoral au noir. Aucune image ne pourra rendre la beauté de ce décor. J'ai participé à un spectacle.

Trois plus une plus une plus une trentaine dont trois hommes plus John plus les costumières plus la technique plus le public plus une.

Nous avons des visages noirs et un troisième oeil aveugle.
Il ne faut pas bouger les pieds, il ne faut pas crisper les mains, il ne faut pas bouger les yeux,
Ni tousser.
Il faut faire du yoga, il faut avoir les lombaires lâchés, il faut se prosterner en diagonale.

Floue, je vois des auras floues
Nous sommes le décor vivant d'une pièce contemporaine et audacieuse
Dans cette pièce audacieuse et contemporaine nous ne sommes que
Le corps de décor
Le ballet mort vivant
C'est bien
C'est moyen
Et nul
En même temps.
C'est bien moyen de participer, d'infester la scène comme de petites tumeurs malignes, d'être le tampon encré, désinterressé, entre les danseuse étoiles de Salem et le public de Beaubourg,
D'être ni danseuse ni objet, d'être une frontière entre deux projets dans un même spectacle, d'être une folie animée de la reine et scrutatrice myope, de n'être pas responsable de la beauté de ce décor
Mais la docilité rend nul, nul au sens où égal à zéro.

Je deviens un des petits bonhommes d'Il était une fois la Vie, mais je n'ai pas de mission vitale, je suis une mousse énergétique, un lichen, qui aborbe les tensions,
Je suis une stagiaire payée au Banga et enrichie par l'experience de cotoyer une compagnie subventionnée, je ne suis qu'un pion à la peau desséchée par le cirage quotidien.

Avant je les admirais.

Je tousse

Pas de mission que la ligne, les processions, les capuches de ravers muets, que le rythme d'un corps de ballet statique à l'univers dévié, que l'amitié des mains qui s'accrochent,
Pas de mision que cette sans doute beauté qui s'échappe

Je crois que j'admire assez le force de bergère douce et décidée qui l'anime et lui permet de tenir et aimer son troupeau, qui nous permet de ne pas nous enfuir, car les naïves, elles ne se doutent pas que nous avons une âme, nous aussi, et nous, nous les admirons.

Pas de mission que de le faire pour elle ses cow-boys et son fantasme
Pas de mission que de masser les pieds de mes amis
Pas de mission que de s'autoriser à tousser
Pas de mission que faire une tentative de putsch télépathique
Pas de mission
Que celle du cachet effervescent ou du baiser : produire un bruit imperceptible en disparaissant.

Samedi 22 octobre 2005

Pourquoi suis-je aussi influençable face à la couleur du ciel ?
Je me sens toujours un peu bizarre quand je m'asseois sur un banc.

Samedi 5 novembre 2005

Chicago.
On boit la bière dans des verres en carton sur lesquels une étiquette en carbone permet de graver son nom comme sur un arbre.

Mardi 15 novembre 2005

Bon anniversaire Paula.
Les chataignes donnent soif.
Les chataignes sont bonnes car elles sont à la fois piquantes et douces, sont croquantes puis remplissent doucement la bouche, pour longtemps. La gourmandise est salvatrice dans le froid.

Vendredi 25 novembre 2005

Il existe une autre Felicia Atkinson dans le Minnesota.

Mardi 29 novembre 2005

J'ai fait une playlist de la neige sur Paris qui incluait Leonard Cohen, Palace et peut-être Stina, est-ce que toutes mes playlists se ressemblent ?
Il faut que je me décide pour cette playlist.

Il y a ce vinyle de David Byrne aussi, une bande originale de film, "Lead us not into temptation", que j'ai ressorti et qui est si beau

Il y a le plaisir de couper des copeaux de parmesan.

Vu In girum... de Guy Debord.

Venise
L'acoolisme dans les canaux les bords égocentriques qui les longent, la clairvoyance limitée et les noyades entre-prophétiques et les visages de la salle entrebaillés.

Jeudi 1 décembre 2005

Le nouveau Cat Power est une catastrophe je crois.

Vendredi 9 décembre 2005

Ce serait bien s'il y avait un lac dans le vingtième arrondissement.

Samedi 10 décembre 2005

Forty shades of blue

Shades of Laura. Quel film étrange, à la fois insignifiant mais qui effleure quand même, qui effleure un endroit inconnu, comme beaucoup de films indépendants américains, finalement, comme Lonesome Jim, mais Lonesome Jim me correspondait mieux.

Un rapport à la vacuité et au hasard des rencontres hors des appartements.
Forty Shades of Blue n'est pas un bon film, mais, comme un papier journal laisse des traces, il n'est pas mauvais, il est à une heure où je ne suis pas, à un lieu hors de mon regard, a priori, il ne m'interesse pas, malgré la langue, le gros grain des plans.
Une lumière sur les branches, un travelling vers le cerisier, les rideaux très arty, mine de rien, l'ennuyeux travaillé.
C'est Gena Rowlands les pieds en l'air, renversée, devenue maigre et muette, sans épaisseur, plus verticale qu'horizontale, plus plate, moins généreuse, moins hystérique, plus creuse, un peu Sue perdue dans le blues, et la blondeur dans la nuit a quelque chose à voir avec elles, avec Amos Kolek et Cassavetes.

Memphis, décidément, après Chan voici Laura, apparaissant pour chacune comme un cerceuil doublé de satin,
Pas le Memphis de Jarmusch, le Memphis mortuaire de base
Je n'irai jamais à Memphis, je n'ai aucune envie d'aller à Memphis sauf dans Mystery Train

Dans son silence de brin de blé slave, elle marche, dégingandée comme une cigogne, et comme un brin de blé elle se plie, elle accepte et elle se casse, sans orage, amis dans la poussière des couleurs inutilisées.

Même le fils.
Elle fait le pont entre le père et lui. Elle ne peut que faire un pont, s'arquer en une promesse qui s'éffiloche déjà,

Comme par hasard, elle s'apelle LAURA.

Vendredi 16 décembre 2005

Le chant des pistes
L'année s'égoutte
Le jour d'étiole
Pour panser les coupures, peut-être une tarte à la framboise et un thé.

Prendre le bus en fin d'après-midi peut devenir assez extrême, le 96 monte la pente, bondé, hurlé, un téléphérique angoissé, prêt à exploser, imaginer des télésièges tout le long de la rue de Ménilmontant, comme une oeuvre ultime et inutile, les jambes ballantes dans l'air et une pomme d'amour dans les mains.

Mardi 13 décembre 2005

Fields de Michal Rovner au Jeu de Paume

Les lignes silencieuses

Langage où se dépeuplent pierres vivantes, cellules traces, lignes souches, les pistes non coloriées, les allées de feu.

Mardi 20 décembre 2005

Solstice
Le jour le plus court de l'année me rend très pressée.

Vendredi 23 décembre

Winter Trees

Toulouse.
Toutes les herbes les arbres les toits gelés le grand spectre blanc dadaïste.
La brume faisant douter de chaque silhouette.

Jeudi 29 décembre 2005

Blemish
C'est vrai que Derek Bailey est mort, je pense à ses notes cornées de guitare pour David Sylvian sur Blemish, il n'y a que la neige.
Son nom de science-fiction

Dimanche 1 janvier 2006

Il pleut, nos semelles glissent, les mouettes se regroupent sur les digues la nuit et piaillent avec fierté, impénétrables à flanc de fleuve.

The Servant de Joseph Losey

Le noir et blanc qui se tord dans les mirroirs et les rampes, les mains crispées de Dirk Bogarde, la souplesse imbécile de poupée so sexy so sixties qui se couche de Vera, les cheveux d'enfant gâté du blond, la coupe impossible de sa fiancée lucide et antipathique, qui rend la lucidité antipathique, qui s'humilie quand même, le cercle, la roue, le manège des sinuosités du décor, de l'architecture en ascenseur morbide, révolution des ampoules et des poires à douche.

La première fois que j'avais vu ce film je m'étais fait coupé les cheveux juste avant ou juste après je ne sais plus.

Wanda de Barbara Loden

Un petit chien blond perdu qui s'accroche à ce qui passe, rebondit contre les murs, avant Sue, avant Laura, ses marguerites ou ses bigoudis sur la tête qui la couronne, comme on humilie les rois de paille.

Les voitures rectangulaires des années 70, les bribes de lumière qui s'arc-boutent dessus, avant The Brown Bunny, avant Broken Flowers.

Les goudrons qui couchent les ombres des arbres
Les hamburgers qui se séparent.

Dimanche 22 janvier 2006

Another day in my kingdom de Bonnie Prince Billy

Un café, un marché, le temps qui s'assombrit et se rapprocher de l'eau
S'assortir

Le petit soldat de Jean-Luc Godard

C'est un peu le versant gris de A bout de Souffle, a-t-elle les yeux gris Velasquez ou gris Renoir
Le peinture est omnipresente
Klee encore

Anna Karina est d'une beauté mortelle, a la photogénie des pierres, elle est la mort même et la mort est partout

Sa voix monocorde on ne sait pas si elle est vraiment grave

Comme c'est triste

Pluie pluie pluie.
Aberdeen.

Tu veux que je te montre à quelle vitesse je peux courir ?
Je suis obligé de boire avant de pouvoir leur parler.
Des deuils par bouquets de feuilles

Je peux rester une journée entière assis sur une chaise, à ne rien faire je pensais que tout le monde se sentait seul, je n'avais donc pas le moindre chagrin

La décoration pour un printemps périmé

Les libellules dans le corps les libellules et les ormes devant qui se jettent dedans devant chat

Dedans

ne s'intéressait qu'aux filles,

tout ce que je demandais, c'était d'être puni tous les grands problèmes du monde, quand j'avais cinq ans
Il se passionne il chante il se jette il l'aime pour toujours même s'il changent d'avis et que la fin n'est plus la même
Dedans les libellules les canettes une impasse un toit un escalier une armure une blonde
Je cherche celle qui sonne simple, la simplicité illusoire.

La routine, la répétition l'avait vite tuée elle savait que je mentais mais elle m'a quand même donné l'argent, c'est un énorme poids sur ma conscience et bien si j'ai une fille, je ne la jetterai pas à la mer elle veut juste être noire elle désire ces lèvres bien charnues un monde manque et il faut qu'il manque en vrai, pour que quelque chose soit suggéré de ce monde ils ont découvert les richesses de cette terre et ils les ont prises de toute façon nous sommes toujours saisis par l'éphémère
Les sons proviennent des orgues
Ils sont blonds ils sont gris ils sont grands ils avalent ils font le tumulte des bouts dans une impasse
Étrangement, mes deux frères n'ont pas ma sagesse. Ils passent leurs temps à boire et à ramener des femmes étranges à la maison.
Pour moi, les animaux ou les éléments naturels sont des intercesseurs avec autre chose dans cette espèce de far west intérieur champignon
Ils donnent les bêtes
Ça doit se tarir. Chez moi, tout se tarira et il faudra alors que j'ai le courage d'arrêter.
Dans l'impasse dans la rivière dans le cou
Il m'arrive
Il est maigre
On a mangé trop gras
On cogne, on rigole, on voit si la rage est en nous

D'écouter des comédies musicales et de chanter à tue-tête en rangeant ma chambre.

Je partais à la pêche non, surtout ne pas être frileux c'est trop embarrassant. Je peux juste dire que j'étais de moins en moins à l'aise j'ai le choix, mais je vais à l'accident le coeur léger.
Je prends une barque avec elle je n'ai pas peur des puissances sous-marines ni de l'absence de mouvement
Le cratère le col le volcan le lit en bois les skis ils descendent vers l'arrière ils prennent un pont
Bien sûr, de par mes limitations physiques, j'ai un sentiment permanent de frustration.
Le pont se resserre alors ils se resserrent se sentent se connaissent
Look these changing colours regarde ces couleurs changeantes
C'est très néfaste pour ma santé morale, et surtout physique.
Je sens bon mais ce n'est pas moi
Oui, je casse des objets par colère, j'écrase des choses quand je n'arrive pas à les attraper.
Look these changing colours
Personne ne s'est donc occupé de son voisin, de son futur l'extérieur ne m'intéresse pas nous avons été ridiculement surestimés et le plus grave, c'est qu'ils me donneront cet argent ils restent muets, ne réagissent pas la haine n'est pas une motivation, la colère en est une il y eut aussi le fait qu'on travaille dans un milieu très hostile.
Mais surtout, j'ai retrouvé ma chambre d'enfant, mon lit, tous mes repères
Rideaux lèvres poids
Ça peut être forcé car ce n'est pas aisé de s'enfermer ainsi dans son coin j'ai vieilli, j'ai été influencé par de nouvelles amitiés mais j'habite à la campagne, loin de tout il n'existe pas de routes, même pas de chemins, on a traîné tout le matériel, dont un groupe électrogène à travers les champs.
Des objets sexuels en paille
Imagine un coin paumé, une sorte de Twin Peaks sans Laura Palmer.
De haut la vision aplatie de la nuit de la merde la paille aplatie
Tout vient du fait que personne ne m'a offert de guitare quand j'avais 12 ans.
Ça l'a heurté
À part ça, tout ce que je veux, c'est un chien. Et puis une fois, en faisant du ski de fond, je me suis fait chargé par un taureau.

Mais pour accéder à ce niveau d'autonomie il faut des années de boulot.
D'ailleurs personne n'arrive à me suivre.
Des fenêtres en guillotine de la poussière un blond
Les gens ne sont pas prêts à donner autant que moi
C'est un vrai combat : se lever, mettre un manteau, prendre les clefs de la voiture, aller au pub.
Maybe i'm blonde but i am blind
C'est très néfaste pour ma santé morale, et surtout physique.
J'ai peut-être perdu un peu de poids, je manque de sommeil, mais je suis heureux.
How far am I blonde?
Je cherche celle qui sonne simple, la simplicité illusoire.
J'ai disposé les instruments d'une certaine manière, puis j'ai passé des heures à régler la lumière, à choisir une chaise, une chemise, un pantalon.
Blond paille
Les orgues ont continué d'orchestrer la mélancolie de chacun
J'ai gardé les mêmes vêtements pendant tout l'enregistrement : trois semaines.
J'ai 22 ans.
Ils ont tous renoué avec elle. Ils se sont dit ok pour la mélancolie, on est d'accord.
Mais surtout, j'ai retrouvé ma chambre d'enfant, mon lit, tous mes repères.
Pendant des mois entiers, je n'ai parlé qu'à mes parents et à un seul ami.
Ok ce n'est pas une tare les mélancoliques
Il finissait toujours par me monter un bol de soupe.
Je vérifiais sans cesse la douceur de ma peau et surveillait la pointe de mes coudes
Elles sont présentes par ce qu'elles s'imposent d'elles-mêmes.
J'aime me sentir seul comme un naufragé volontaire.
J'aime les films où l'orage saisit le bateau.
Les pierres et les briques sont parfaites pour elle.
Pour moi, les animaux ou les éléments naturels sont des intercesseurs avec autre chose dans cette espèce de far west intérieur, on peut être les champions
On peut être les champignons
En mie de pain
En paille
En muqueuses pailletées
Très rarement.
Les genoux ont peine à être gracieux.
C'est pour moi un véritable deuil. J'en tombe malade.
Enfin quelques brefs épisodes érotiques, rien de très excitant.
C'est un vrai combat : se lever, mettre un manteau, prendre les clefs de la voiture, aller au pub.
Mais je suis le seul à détenir la vérité, ma vérité.
Je suis obligé de boire avant de pouvoir leur parler.
Ce ne sont pas des chats, ils ne vivront pas sept fois
Ils suffisent amplement à mon bonheur.
Tout cela est fini.
Aujourd'hui je n'ai plus peur de rien
Que du bruit
Pousses humides
Mains cornées

Il m'arrive d'écouter des comédies musicales et de chanter à tue-tête en rangeant ma chambre.
Je pense à ces images quand elles jaillissent de sous les tables. À la musique qu'elles imposent alors.
Mais mon premier contact avec cet instrument fut plutôt viril
Je n'ai jamais compris les boucs et les mariages

Poids de senteurs
La graisse les capitons dans les odeurs

Depuis que tout nous est tombé sur la tête je prends moins naturellement ma guitare.
Maintenant, j'attends le bon moment.

Les rayures les boucs les cheveux longs c'est fini
Les fenêtres à guillotines
Nous venions d'avoir un bébé et des gens terribles voulaient nous le retirer.
Ils suffisent amplement à mon bonheur.
Mais les gens ne savent pas.
Le couple de chevaux homosexuels et si tendres
L'alcool nous a rapproché.
Je veux te parler de l'odeur toi qui n'y comprends rien et qui ne comprends pas les fleurs
Ils s'embrassent derrière la clôture ils hennissent
Imagine un coin paumé, une sorte de Twin Peaks sans Laura Palmer.
Il y avait là une dizaine de putes qui vendaient leurs corps aux marins en route pour l'Alaska.
Les bus jaunes dans les rues sinueuses, fabriquées pour des travellings impossibles
Et puis, certaines prostituées sont tombées enceintes et n'ont pas eu le courage de repartir. Aberdeen était née.
Jusqu'à l'année dernière je ne connaissais aucun confort.
Fleurs fêlures brûlures cyanure fragiles
Nous sommes tellement fainéants et stupides que les décisions se terminent toujours par une succession de soupirs.
On cogne, on rigole on voit si la rage est en nous.
On aimerait ne pas se cogner contre la nuit blanche quand elle te prend par-derrière qu'elle t'assomme éveillé
L'altitude tout comme l'alcool, le bruit et la peur de l'abandon.
Il faudrait résister à la tentation de l'enfance au moindre son de carillon ou de boîte à musique
Il faudrait résister au moment où la peau le palais se réchauffe et où on se glisse dedans
L'élan d'amour anonyme
Bleu, irrépressible, danger de mort, requin, serpent, oiseau de présage carnivore
Cette démangeaison cette chanson cette chaleur entre les jambes jusqu'aux fesses, ce corps qui se tord bleu dans le noir bleu invisible dans le noir
Dans le silence couleur sans lueur, qui se tord, du cou lié aux fesses
Corde silencieuse que je digère le ventre désert dans la fosse aveugle dans le noir la couleuvre agile invisible
Sans mensonge sans montagnes sans auto-stop sans demande
Je ne sais pas
Cette corde ce vers de chaleur de brûlures vide dans le silence qui brûle dans le silence touffu de cette pente sans sens ni hauteur ni bas
La distance d'un orteil à l'autre, terrible, infranchissable même dans sa contraction.
Il n'y a pas
Il n'y a rien
Il n'existe pas
sans réponse, de noms à peine, de liens presque

ma part
mon débordement ma nostalgie de villes de briques et de fumées de soirs humides de robes flottantes, d'impossibilités conquises comme mur contre lesquels buter avec joie
contre lesquelles je bute avec joie
contre lesquels je bute sans réponses, avec angoisse et avec joie.

louiseville